Amanda Meyre

Les enfants, c’est bien joli, c’est mignon quand c’est bien habillé, tout propre et que ça reste à sa place. C'est-à-dire avec sa baby-sitter. Les enfants, ça bousille les brushing, ça hurle, ça prend du temps, ça insupporte.

Franchement, vous vous occupez de vos gosses, vous ? Mme X, elle, elle s’en occupe super bien : son fils Grayer n’a pas le droit de faire la sieste – perte de temps – il prend des cours de français, de musique, de piano, de natation, de karaté, de patinage. Si jamais il a du temps libre, Nanny, sa nouvelle baby sitter peut éventuellement l’emmener au Met, au Guggenheim, à la Bourse de New York ou au Consulat Suédois.

Un univers new-yorkais friqué, très friqué. Une épouse riche et oisive. Un mari absent, débordé par les fusions acquisitions et les fusions corporelles avec son assistante. Un petit garçon de 5 ans déboussolé, livré à lui-même, privé d’amour. Il n’a été conçu que parce que son père se doit d’avoir une descendance et que sa mère voulait une assurance sur son train de vie en cas de d.i.v.o.r.c.e. Ses parents, M. et Mme X. engagent Nanny, qui a en plus d’être jeune, malléable et compétente celui d’être blanche et de bonne famille.

Bien sur, le roman est rempli de clichés, de situations très prévisibles. Mais il se lit avec plaisir, on a parfois le cœur (un peu) serré devant cet enfant trop mal aimé, à peine supporté et brandi de temps en temps à l’entourage tel un trophée de vie sociale. On sourit devant la vie à la fois oisive et stressée de sa mère, Mme X. Oisive parce qu’elle n’a rien à faire à part des séances de manucure, de pédicure, de coiffeur, de shiatsu, stressée parce qu’elle vit dans la terreur de devenir, à son tour, une ex-épouse abandonnée et raillée, supplantée par une plus jeune, plus coriace. Elle connaît le scénario, c’est celui qu’elle a appliqué pour piquer M. X à sa première femme.

C’est parfois drôle, parfois écoeurant, parfois touchant. On ingurgite le roman vite en se disant « pas mal », en se disant brrr….

Bon. Désolée, faut que j’aille chez le coiffeur, j’appelle Juanita et lui confie Fifille. Ces jeunes filles, faut tout leur expliquer, elles savent rien faire par elles-mêmes… D'ici là, j'aurais oublié ce roman, mais pas grave, le moment ne fut pas désagréable...