Amanda Meyre

Irina, la femme de Lancelot est morte. Sa voiture a percuté la rambarde d’un fleuve ; Irina est morte noyée.

Le problème c’est qu’Irina était sensée être dans un avion.

Le problème c’est qu’Irina semble ne pas avoir été ce qu’elle prétendait être.

Le problème c’est que la voiture qu’elle conduisait n’était pas la sienne.

Le problème c’est que les objets disparaissent. Les maisons aussi.

Le problème, c’est que Lancelot n’y comprend rien.

Alors il farfouille, cherche, remue, et se lance à la poursuite du passé de sa femme.

Çà vous est déjà arrivé d'avoir l'impression d'être une petite fourmi, une sorte de minuscule parasite qui s’est subrepticement glissé dans la tête de quelqu’un, a furtivement cheminé jusqu’à son cerveau, chuuut, pas de bruit, vous vous posez doucement, précautionneusement juste à coté de la cellule « pensée » de l’individu et, là, vous observez, vous écoutez et assistez en spectateur invisible au cirque de ses pensées, aux allers-retours incongrus de ses idées, aux oui aux non aux je-sais-pas aux pourquoi-pas ?

Avec Véronique Ovaldé vous êtes cette petite fourmi-parasite. C’est parfois très compliqué, ce déroulé de pensées qu’elle tricote et détricote inlassablement, on y perd son latin. Mais on se prend d’empathie pour ce héros désabusé abusé par sa propre femme, pauvre Lancelot dindon de la farce qu’on aime bien parce, terré au fond de sa petite tête, on voit bien qu’il est largué, le pauvre, qu’il n’y comprend rien.

C’est vrai que nous aussi, parfois on a du mal à comprendre, que nous aussi on est largué au milieu de ces phrases longues, empêtrés dans la sinuosité des pensées de Lancelot, il pense à ça on suit et hop il fait une embardée pense à autre chose on ne suit plus on perd le fil ah ça y est on le retrouve. Mieux vaut avoir du souffle pour suivre sans risque d’asphyxie les kilomètres de phrases ou de dialogues sans tiret  sans virgule sans point.

Mais au final, cette juxtaposition de pensées, ces dialogues à la fois mitraillés et placides, lâchés comme ça, tiens c’est un échange, cette histoire un peu ubuesque se laissent lire sans déplaisir. Sans extase non plus, mais avec une vraie curiosité, pas mal de gaieté parce que c’est parfois très drôle, et l’exercice finalement mérite qu’on s’y arrête.